Мои мертвецы

Понимаешь?
Мы носим своих мертвецов под курткой. До дна дней.
Если смерти смотреть в лицо, становится холодней.
Вот приходит. Садится. Парень. Стройный, в глазах медь:
"Я учил тебя. На гитаре... Еще научил петь".

Другой - серый, почти белый. Тогда уже был стар:
"Ну, да. Было такое дело... Ставил тебе удар".

Третья с краешку, на кровати. Прямо ко мне в тыл:
"Помнишь море? Красное платье? Конечно, ты не забыл..."

Четвертый и пятый во тьме комнаты. Рядом. За рядом ряд.
Их шеренги длинны, изогнуты, и все они говорят:

"Я вам руну открыл. Райдо. Шалаш из пяти веток...
Помнишь, ты подпевал радио? Помнишь, как я едок?
Помнишь рано приехал в город, и я по нему водила?..
Помнишь, сели в блестящий форд, а в нем заиграл Дилан?
Помнишь, помнишь, ты помнишь..."

Помню. Вас, и все эти сказки.
Моих мертвецов шелестит, стонет хорал григорианский:
качается, шепчет, поет, звеня ключами, цепями, пивом...
Мои мертвецы пугают меня.
Но делают, блин...

счастливым?

Мои мертвецы постоянно со мной. И этот, с глазами-медью,
и красное платье, и старый изгой, и женщина-на-рассвете,
и тот кто пел обо мне - обо мне! - громко, но не натужно,
и тот, что из двух дюжин камней выбрал один нужный -
они поддерживают меня. И на пути тоже.
Знакомые, родственники, друзья, весь легион прохожих
хранят.
Я ношу своих мертвецов
с собой, из них состоя.

А когда замкнется мое кольцо -
печать, приговор, статья,-
приду к тебе, и скажу: Помнишь,
про мертвецов? На крыше?

Дай мне куртку. Чего смотришь?
Там холодно так, выше...

Я с тобой. И буду с тобой.
Смерти нет. У меня - вышло!

Понимаешь?
У нас вышло.

@темы: стихи, Арчет

---

Напомнило одного человека...

здесь мы расстанемся. лишнего не люблю.
навестишь каким-нибудь теплым антициклоном.
мы ели сыр, запивали его крепленым,
скидывались на новое по рублю.
больше мы не увидимся.
я запомню тебя влюбленным,
восемнадцатилетним, тощим и во хмелю.

знали только крайности, никаких тебе середин.
ты хорошо смеялся. я помню эти
дни, когда мы сидели на факультете
на обшарпанных подоконниках, словно дети,

каждый сам себе плакальщик, сам себе господин.
мы расстанемся здесь.
ты дальше пойдешь один.

не приеду отпеть. тут озеро и трава,
до машины идти сквозь заросли, через насыпь.
я не помню, как выживается в восемнадцать.
я не знаю, как умирается в двадцать два.
до нескорого. за тобой уже не угнаться.
я гляжу тебе вслед, и кружится голова.

@темы: стихи, Вера Полозкова

---

Свет

но сначала пройдешь сквозь ад, говорю тебе,
или то, что кто-нибудь называет им,
ни огню, ни воде, ни медной какой трубе
не сравниться с ним, никогда не сравниться с ним,
но сначала сам превратишься в сплошной вопрос,
на который ответов - сто и все неверны,
и почувствуешь, как ты сам на себе нарос
синью вздувшихся вен, чешуйками из вины,
но сначала потери будут по всем фронтам,
а потом и потеря фронта, и зре-ни-я,
входа в лучшее нет по визам и паспортам,
не со мной, не со мной, не со мной, это все не я -
так ты будешь твердить, пока не отсохнет рот,
так ты будешь рыдать, пока не прольешь глаза
на сбежавший к зонту под купол честной народ,
потому что ты должен кончиться до конца.
чтобы не просто пауза, или какой пробел:
автор умер, издатель плюнул, других нашел.
чтобы сяк, а не так. чтобы снег перестал быть бел.
чтоб чужое тепло - термический адский шок.
но сначала ты вымрешь. без Черных и Красных Книг,
без поминок и плакальщиц, сорокоустов, свеч.
чтобы ты не сумел никак и представить миг,
что прольется в тебя как Господня прямая речь,
как ни тщись, а пересказать ее не суметь:
темы сами переведутся, сойдут на нет.
а повторно не так уж часто приносят смерть.
но сначала умри, а после

да будет
свет.

@темы: стихи, Стефания Данилова

---

Пора возвращаться домой...

Удивительное дело, внезапно захотелось вернуться к записям в этом дневнике. На самом деле, мне не так уж это и нужно, потому что я привыкла писать от руки в тетрадях, но иногда просто лень дотянуться до бумаги и ручки, поэтому мыслеслив будет находиться здесь.

@музыка: Би-2 feat. Oxxxymiron - Пора возвращаться домой